Auf die Frage meiner Eltern und anderer Verwandten, wann ich denn Examen machen würde, antwortete immer dasselbe: “Bald.” Das es länger dauerte, als geplant, lag nicht nur daran, dass ich halbtags arbeiten ging und abends gern den vielfältigen Verlockungen des Bochumer Nachtlebens oder der Attraktivität der Kommilitonen erlag. Es lag vor allem an dem Umstand, dass an der Massenuniversität, an der ich studierte, die prüfungsberechtigten Professoren en masse dahinstarben.

Obwohl meine Überlegungen nach dem Abitur nicht von Zielstrebigkeit geprägt waren – in Mathe warst du immer eine Niete, Chemie und Physik sind bäh, in Medizin musst du an Leichen rumschnippeln, außerdem hast du von Biologie trotz Abiturfach genauso wenig Ahnung wie von Geologie, Sport geht wegen deiner Höhenangst (Ringe! Taue! Recks! Trampoline!) nicht und für Germanistik und Theologie brauchst du das große Latinum – machst du halt was mit Französisch oder mit Geschichte oder mit Medien oder mit Psychologie oder mit Kunst – gedachte ich innerhalb der Mindeststudienzeit fertig zu werden.

So startete ich bereits am ersten Tag des ersten Semesters konsequent durch und beschloss, meine Scheine vorrangig bei Herrn K.-L. zu erwerben, da dieser den Ruf genoss, sich in der mündlichen Prüfung, vor der ich die meiste Angst hatte, wohlwollend zu verhalten. Leider scheiterte dieser Plan daran, dass Herr K.-L., frisch aus einer psychosomatischen Klinik entlassen, sich noch vor Beginn der ersten Seminarstunde das Leben nahm.

Das Gerücht, er habe sich zu diesem Zweck vom Gebäude der Geisteswissenschaftler gestürzt, erwies sich allerdings als falsch, denn derjenige, der dies tatsächlich getan hatte, war laut Dekan “noch nicht einmal immatrikuliert”. Dafür kursierten jahrelang urbane Legenden, in denen allerhand Vergleiche zwischen Wassermelonen und dem Schädel von Herrn K.-L. vor und nach dem Aufprall angestellt wurden.

Ich stellte meinen Stundenplan zu Gunsten von Frau M. um und erwarb dort auch einen Schein. Die Sprechstunde, in der ich mir diesen vor Beginn der Semesterferien abholen wollte, musste leider ausfallen, denn Frau M. war in der Mensa von einer Sekunde auf die andere tot umgefallen – angeblich bevor sie dort etwas zu sich nahm.

Ich begann mich zu fragen, ob die lebensfeindliche Umgebung ein Stück zur Lehrkräftedezimierung beitrug. An diesem gigantisch hässlichen Ort, einem 70er-Jahre-Plattenbau aus grauem Beton war alles, außer den Wände des Aufzugs für Blinde, der mit Teppich ausgeschlagen war, mit ödem Graffiti beschmiert. In meiner Fakultät war die meistbenutzte Begrüßungsformel zwischen zwei Studenten: “Lebt dein Hauptfachprüfer noch?” Sei es, dass die Uni kein Geld hatte, sei es, das man die Art ihres Abganges als unausgesprochene Kritik ansah, die Stellen der Verstorbenen wurden jedenfalls nicht neu besetzt. Proseminare konnten fortan nur bei geöffneten Türen stattfinden, da sich trotz extra eingeflogener japanischer U-Bahn-Stopfer mehr als 200 Studenten vor den Fluren der für höchstens 40 Teilnehmer konzipierten Räume drängten.

Sich mit der Auswahl des Prüfers Zeit zu lassen, schien mir in dieser Lage ein guter Plan zu sein, also belegte ich ohne Hintergedanken Vorlesungen bei Herrn M., Herrn W. und Frau B. Herr M. zerstritt sich, kaum das die Druckerschwärze des Vorlesungsverzeichnisses getrocknet war, mit dem Dekanat. Er rächte sich dafür an seinen Studenten, indem er seine Veranstaltungen entweder auf Montag Morgen um halb acht oder Freitag Abend um neunzehn Uhr verlegte. Der Gerechtigkeit halber muss man erwähnen, das diese Veranstaltungen für ihre Kürze bekannt waren: sie dauerten nämlich nur 60 Sekunden. Exakt solange brauchte Herr M. für einen Blick in den Seminarraum und den Satz: “Ach, nur fünf Leute. Dann fällt das hier aus.” Herr W. erlitt drei Wochen nach Ende des Semesters bei der Pflege des heimischen Gartens einen Herzinfarkt. Frau B. ereilte zwar nicht der Ruf des Herrn, aber dafür der von einer anderen Universität.

Ich wäre wohl verzweifelt, wenn ich nicht durch Zufall in die Vorlesung von Herrn S. geraten wäre, den ich als den besten Lehrer bezeichnen möchte, den ich je hatte. Er war mitreißend, genial und den Studierenden zugewandt. Nach jeder seiner Vorlesungen gab es standing ovations. Innerhalb eines Semsters machte ich die letzten vier noch ausstehenden Scheine, das Studium verlief angenehmerweise ohne weitere Todesfälle und ich schrieb schließlich meine Examensarbeit bei Herrn S.

Erst das Abholen derselben erwies sich als schwierig. Drei Sprechstunden von Herrn S. fielen kurzfristig aus, ohne das ein Grund angegeben wurde. Die vierte sollte laut Sekretariat daher unbedingt stattfinden, selbst wenn “der HiWi sie abhalten müsse”. Ich tauschte eine Arbeitsschicht mit einem Kollegen, fuhr zur Uni, ergatterte nach nur 30-minütiger Suche einen Parkplatz und keuchte, da die Fahrstühle mal wieder außer Betrieb waren, die fünf Stockwerke zu seinem Büro hoch.

Vor der verschlossenen Tür von Herrn S. brannte eine Kerze, um die jemand einen Chiffonschal drapiert hatte. An die Wand davor gelehnt saßen etliche Kommilitonen, zwei Studentinnen hielten sich weinend im Arm. Ich weiß noch, wie ich dort auf dem Flur stand und nur ein einziges Wort dachte, immer wieder nur dieses eine Wort. Nein. Nein, nein, nein.

Nach einer Weile kam der HiWi aus dem Sekretariat und heftete eine kurze Notiz an die Tür, die wenige Stunden zuvor noch die Bürotür von Herrn S. gewesen war. Er erzählte, die Sprechstunden seien ausgefallen, da Herr S. sich einer endogenen Depression wegen in Behandlung befunden hätte. Davon habe niemand erfahren sollen. Wenige Tage, nachdem er wieder zuhause bei seiner Frau und den beiden Kindern gewesen sei, wäre er eines Morgens in den Gartenschuppen gegangen, habe sich einen Gewehrlauf in den Mund gesteckt und abgedrückt.

Es fand sich nur einer, der bereit gewesen wäre, die vielen Prüflinge von Herrn S. zu übernehmen und das war Herr R. Glücklicherweise kannte ich ihn zum einen durch ein Seminar, zum anderen war er sehr gut mit einer Freundin von mir bekannt. In seiner Sprechstunde erzählte er mir, dass er noch bei seiner Mutter lebe, die sehr krank sei und die er deshalb pflege und welche Reisen er plane, wenn “das gut überstanden sei”.

Drei Wochen vor der mündlichen Prüfung blätterte ich in einer Zeitung, die jemand auf dem Tisch in der Bibliothek hatte liegen lassen. Im Lokalteil stand eine kurze Notiz darüber, dass der Universitätsprofessor Herr R. am Vortag seinem langjährigen Krebsleiden erlegen sei.

Ich setzte mich auf die Steinmauer bei den Fahrradständern, betrachtete die rissigen Bodenplatten und zerbröselte deprimiert mein Pausenbrot, als mich Herr K. ansprach. Herr K. schlurfte seit Anbeginn der Uni klein, gebeugt und weißhaarig durch die Flure und Vorlesungssäle. Er war mit Herrn S. eng befreundet, eine Art Ersatzvater für ihn gewesen. Er fragte, was los sei und ich sprudelte alles en detail heraus, bis der Gute schließlich erschöpft nickte, einen plötzlich einsetzenden Gewitterregen als billige Entschuldigung vorschob und ins Gebäude entfloh.

Keine Ahnung wie (und warum) er es anstellte, aber Herr K., der ein zwar verwandtes, aber dennoch anderes Fach unterrichtete, wurde als mein Hauptfachprüfer zugelassen. In der Nacht vor der Prüfung rief er mich an und entschuldigte sich wortreich für die späte Störung. Er könne nicht schlafen und seine Frau habe ihn wegen seines ruhelosen Umherwälzens aus dem Bett geworfen. Nun sitze er am Küchentisch und wisse eigentlich nicht, was er mich morgen fragen solle, ob ich ihm nicht ein paar Vorschläge unterbreiten könne.

Nicht einen Moment hatte ich das Gefühl in einer Prüfung zu sitzen, wir unterhielten uns einfach über ein Thema, für das wir uns beide leidenschaftlich interessierten. Obwohl ich anfangs, das muss ich zugeben, nervös Gesichtsfarbe, Atemfrequenz und das Pulsieren der Halsschlagader des fast achtzig Jahre alten Herrn K. im Auge behielt. Irgendwann nörgelte einer der beiden Beisitzer, die Zeit sei längst um. “Das war eine Eins, sehen Sie das auch so?” fragte Herr K. und als die beiden anderen nickten, unterhielten wir uns noch eine ganze Weile weiter, während sie sich ans Fenster stellten und eine Zigarette rauchten.

Noch am selben Nachmittag räumte ich zuhause meinen Schreibtisch auf, packte alle Unterlagen weg und sortierte einige Bücher aus. Dabei fiel mir der Ratgeber in die Hände, den ich zu Beginn meines Studiums gekauft hatte, ein Taschenbuch von Hermann Kohn und Ottmar Weber mit dem Titel “Uni überleben”. Ich habe es nie gelesen. Vielleicht hätte ich es weiter verschenken sollen.

Dieser Eintrag wurde geschrieben am Sonntag, 10. Februar 2008 um 15:53 und gehört zur Kategorie Es war einmal..., Mir passiert. Man kann alle Antworten auf diesen Eintrag mit dem RSS 2.0 feed verfolgen. Momentan sind keine Kommentare zugelassen, aber du kannst einen Trackback von deiner Seite starten.